— Никуда ты не пойдешь! — визг матери режет уши, она судорожно тянет мою сумку к себе. Я не спорю: прикусываю губу, выдёргиваю вещи из её рук и продолжаю складывать одежду, игнорируя её крик. — Куда ты намылилась, дурочка? У тебя ж угла нет! На вокзал? Под забор? Ну да, смешно. Я — редкая дура. Всё, что копила, ушло на свадебный праздник с «принцем». Белое платье, лимузин, цветы… А потом — на крохотную квартиру, купленную родителями с обеих сторон в подарок. Ремонт, мебель — всё делала сама на наши с Максимом средства, а он «отсыпался» у моих, ссылаясь на усталость...

Я провожу указательным пальцем по его имени. Когда-то я любила этого человека. Разумеется, не за это имя — Ясен. Такое необычное, такое…от которого еще в детстве краснели щечки, а потом на языке будто бы лопались шарики с шампанским. Я любила его и не за глаза, пусть они и необычные. Цвета морской волны. Не голубые, не зеленые. Что-то между. И когда ты смотришь в них, словно уплываешь… Я любила его не за руки. Сильные руки с канатом вен. Не за цвет его кожи — смуглой, от которой всегда пахло будто бы солнцем...