Артём вернулся с работы в понедельник и с порога сказал, что квартиру нужно продать. Не попросил. Не предложил обсудить. Сказал, как говорят: «завтра дождь», «закрой окно», «продай квартиру». Я стояла с тарелкой в руках и чувствовала, как пальцы становятся горячими от нагретого фарфора. Не выронила. Поставила аккуратно на стол, расправила полотенце, повесила его на крючок. — Какую квартиру? — спросила я, хотя уже знала ответ. — Однушку бабкину. Какую ещё. Он достал из холодильника кефир, отпил прямо из бутылки...