– Забирай свои манатки, а завтра перепишешь квартиру на меня, – заявил Гена. – Или будет по-плохому. Моя синяя сумка уже стояла у порога. Он сам её собрал, пока я была в душе: накидал туда что попало, сверху торчал фен и почему-то тёрка для сыра. Зачем он сунул туда тёрку, я так и не поняла. – Какую квартиру? – спросила я. Хотя и спрашивать было нечего. На тумбочке, рядом с ключами, лежала копия моего завещания с печатью нотариуса. – Вот эту, – он ткнул в бумагу пальцем. – Которую я пять лет выплачивал...