— Серёж, гляди, машина в кювете стоит. — Где? — Да вон, справа. Тёмная. Без огней. — Брошенная, наверно. Заглохла, хозяин на попутке уехал. Утром за ней вернётся. — А если там кто-то есть? — Да кто там будет в такой мороз? Ночь, минус сорок. Не выдумывай, Ленка. Нам ещё двести вёрст пилить. Белая иномарка прибавила газу и ушла в темноту. Красные огоньки её фар растаяли за поворотом. Трасса снова опустела. На обочине, у самой кромки тайги, осталась стоять старая зелёная «Нива». Без фар, без аварийки, с заиндевевшими стёклами...