На горизонте темнела едва заметная полоска шторма. Горячий воздух, катящийся перед бурей, искажал маревом и море и небо. Граница между ними размыта, словно это одно целое. Жара втекала через распахнутое окно, скапливалась на потолке, а потом обрушивалась на голову и плечи. Слова, который выцеживал из себя Циклоп, тяжелыми глыбами били в затылок. - Там что-то случилось, с контрольного поста донесение, - Циклоп открыл ящик стола, выхватил посыльную квелую ласточку и осторожно сжал ей голову своими пальцами-сосисками...

ПЕТЛЯ Поле было бескрайним, и походило не на поле или степь, а на солончак. Почва не давала назвать это место солончаком, она была цвета серой глины, но по ощущениям как обыкновенная земля. На горизонте не было видно ничего, ни то что куста, даже травинки. Не давно прошёл дождь и на поверхности этого псевдо-поля появился тоненький слой воды, совсем не размочивший почву. Вода стала зеркалом. В ней отражалось бесконечное синее небо заполонившее весь горизонт. Теперь куда не посмотри, везде бесконечность и сверху, и снизу. Всегда было интересно как чувствуют себя птицы во время полёта. Вокруг бесконечная синева и в лицо бьёт лёгкий ветерок...