Руки у меня, слава богу, из плеч растут. В нашем селе, да и в соседних, меня все знают как Семёна-мастера. Где проводку кинуть, где крышу подлатать, где печку переложить — это всё ко мне. Я не пью, работаю на совесть, лишнего не беру. Потому и заказы есть всегда, хоть и перебиваюсь с одного на другой. Жизнь у меня простая, понятная. Есть задача, есть инструмент, есть результат. Всё, что в эту схему не укладывается, я стараюсь обходить стороной. До недавнего времени получалось. Позвонил мне в начале осени один дед, Петрович, с хутора Кривая Балка...

Голос сорвался до хрипа: «Помогите! Помогите! Я здесь!» — и растворился среди чёрных, обугленных стволов. Внизу под ногами земля, похожая на золу. Вверху небо без тени листвы. Вокруг ни троп, ни ориентиров. Только шорох ветра по сухой коре и ощущение, что мир стал немым. Лукас МакКлиш стоял у потока и пил воду. Десятый день. Он уже не верил, что кто-то услышит. Но всё равно кричал. 11 июня 2024 года. Городок Боулдер-Крик, Калифорния. Тридцатичетырёхлетний Лукас собирался пройтись по знакомой тропе — всего на три часа...