— Мама, я же твой сын, отдай мне ключи от квартиры, — нагло потребовал Рома. Галина Петровна стояла в прихожей, держа в руках старенькое кухонное полотенце. Она только что вытерла им руки после мытья посуды, и теперь не знала, куда его деть — то ли повесить обратно на крючок, то ли сжать покрепче, будто это могло её защитить. Сын стоял напротив — раскрасневшийся, с капельками пота на лбу, хотя на улице был октябрь и в подъезде гулял сквозняк. Его глаза бегали по сторонам — от её лица к двери, от...