Они думали, это будет просто: тихий мужчина в маленькой цветочной лавке на сонном проспекте Калининграда, вдумчиво составляющий очередную икебану. Трое крепких парней в спортивных костюмах, привыкших брать то, что им хочется. Их привлекли не скромная выручка в кассе и не мой старенький смартфон. Их привлекла старая бензиновая зажигалка, которую я машинально вертел в пальцах. Простая вещица в потрепанном стальном корпусе из тех, что выпускали в Австрии полвека назад. Она давно не работала, не давала огня, и единственным ее украшением была крошечная, почти стершаяся гравировка стрекозы на боку...