— Мы два года копили на ремонт в детской, чтобы у сына была нормальная комната, а ты просто взял и спустил всё на этот ржавый мотоцикл, чтобы кататься с друзьями по выходным?! Тебе плевать, что у ребенка плесень на стенах, главное, чтобы ты перед пацанами покрасовался?! — голос Ольги был сухим и шершавым, как наждачная бумага. Она не кричала, не срывалась на фальцет. Она просто констатировала факт, стоя у окна и глядя вниз, во двор, где разыгрывалась сцена дешёвого триумфа. Внизу, прямо на газоне, на который вечно ругались пенсионерки, стояло это чудовище...