— Ты где этот хлам выкопал? — Алина остановилась в трех шагах от скамейки, чувствуя, как тяжелые пакеты с продуктами начинают врезаться ручками в ладони. Игорь даже не сразу обернулся. Он сидел на корточках перед грузным, черным мотоциклом, чьи хромированные бока ловили скудное отражение панельных девятиэтажек. В руке мужа была тряпка, пропитанная чем-то едким и жирным, и он с маниакальным упорством натирал переднюю вилку. Он выглядел так, словно только что выиграл в лотерею: лицо раскраснелось, на лбу выступила испарина, а губы растянулись в глуповатой, самодовольной полуулыбке...