– Ты живёшь только за мой счёт! – упрекал муж, подавая на развод. Он был уверен, что я останусь ни с чем.
Хрустальный бокал в моей руке дрогнул, когда Сергей бросил папку на полированный стол красного дерева. Звук удара бумаги о лак прозвучал как выстрел в тишине нашей огромной, безупречно обставленной гостиной. За панорамными окнами сияла ночная Москва, но внутри квартиры температура, казалось, упала до нуля. — Что это? — тихо спросила я, хотя сердце уже пропустило удар. Женская интуиция — проклятый дар, она всегда сообщает плохие новости за секунду до того, как они будут озвучены. Сергей поправил манжеты своего итальянского пиджака...