В тот вторник дождь барабанил по карнизам с самого утра, превращая Москву в серое, размытое пятно за окном. Но для меня этот день сиял ярче, чем самое солнечное утро на Мальдивах. Все началось банально. Я собиралась запустить стирку. Андрей, как обычно, бросил свой плащ на спинку стула в прихожей, забыв повесить его в шкаф. Я вздохнула — привычный, почти уютный вздох женщины, которая смирилась с мелкими недостатками любимого, — и потянулась к карманам, чтобы проверить их перед стиркой. Обычно там находились чеки с заправок, фантики от мятных леденцов или, в худшем случае, забытая зажигалка...