Виктор сидел за рулём чёрного «Прадо» и опускал стекло, чтобы я его точно услышала. — Забирай свою железку, — он кивнул на мою старую «Гранту» у забора. — На ней ты и до района не доберёшься, не то что до Дубовиц. Дороги там нет уже лет десять. Я стояла с коробкой бабушкиных писем в руках и молчала. — Что молчишь? Скажи спасибо, что я эту развалюху тебе оставил. Дубовицы — деревня, про которую он вообще не должен был знать. Я никому про неё не рассказывала. Значит, узнал сам. Три месяца назад мы развелись после одиннадцати лет брака...