— Я просто устал, Ань, — Игорёк бросил ключи на стеклянную тумбочку. Металл резко звякнул. Звук ударил по нервам. Я стояла в коридоре с кухонным полотенцем в руках. — Устал? — переспросила я. — От чего? От офиса на три дня в неделю? Он стянул ботинки. Пяткой об носок. Оставил их посреди коврика. — От рутины, — муж не смотрел мне в глаза. — От дня сурка. От того, что ничего не меняется. Я молчала. Двенадцать лет брака. Двенадцать лет я гладила эти рубашки. Варила этот борщ. Платила нашу общую ипотеку...