Тяжелые капли осеннего дождя монотонно барабанили по панорамным окнам родительского дома. В просторной столовой, залитой мягким светом хрустальной люстры, витал аромат запеченной с яблоками утки, корицы и дорогого французского вина. Это был традиционный воскресный ужин, ритуал, который моя мать, Нина Александровна, поддерживала с религиозным фанатизмом на протяжении последних тридцати лет. Идеальная семья. Идеальный дом. И, до сегодняшнего вечера, мой «идеальный» муж. Максим сидел напротив меня, вальяжно откинувшись на спинку стула из красного дерева...