Город приближается медленно, окутанные морозной дымкой стены кажутся непреступными. Ветер гонит по дороге серый пепел, с ненавистью швыряет в глаза. Люди кутаются в шарфы, отворачиваются, но идут готовые к бою. Лев стоит в повозке, сжав губы в тонкую линию, а руки сцепив за спиной. В груди, будто над бездной гремит сердце. С названным отцом вышло плохо. Очень и очень плохо. Правая ладонь горит, стоит вспомнить ощущение меча, появившегося в ней. В ушах хруст, с которым мёртвая сталь пробила плотные мышцы...