Я стояла у окна своей однокомнатной квартиры на окраине города и смотрела, как внизу парковался белый «Лексус». Сын. Приехал. Наконец-то. Последний раз Артём был здесь три года назад, когда забирал отцовские часы — единственное, что осталось от Вадима. Сказал тогда: «Мам, ну они же всё равно тебе не нужны». Не спросил — заявил. Я отдала. Потому что мать, потому что должна наверное. Звонок в дверь прозвучал как приговор. — Привет, мам, — Артём чмокнул меня в щёку, даже не обнял. — Ты одна? — Одна, — я попыталась улыбнуться...