Звук застегивающейся молнии на чемодане в тишине спальни прозвучал как выстрел. Олег, мой муж, стоял у окна и старательно разглядывал серый ноябрьский пейзаж, избегая встречаться со мной взглядом. На кровати лежала стопка моих свитеров, которые он заботливо достал с верхней полки. — Лен, ну ты же все понимаешь, — начал он, обращаясь к оконному стеклу. — Это временно. Лариске сейчас деваться некуда. Три спиногрыза, муж-тиран выгнал буквально в чем были. Не на улицу же мне родную сестру гнать? Я аккуратно свернула кашемировый джемпер...