— Тут занято, иди в другой угол, — хмуро бросил здоровый дальнобойщик, накрывая своей огромной, покрытой мазутом ладонью свободный пластиковый табурет. Я окинула уставшим взглядом крошечное придорожное кафе на трассе М-4, где в разгар проливного осеннего дождя набилось столько промокшего народу, что дышать было практически нечем. В воздухе стоял густой, тяжелый замес из запахов дешевого бензина, жареных беляшей, мокрой шерсти и приторного автомобильного освежителя воздуха "елочка", который уныло качался под потолком у самой стойки...