— Ты старая эгоистка, раз думаешь только о своем счастье, а не о покое отца! — голос моего сына сорвался на визгливый фальцет, эхом ударившись о высокие деревянные своды холла. Илья стоял посреди лобби нашего уютного загородного мини-отеля, тяжело дыша. На нем была рабочая куртка с логотипом шиномонтажа, от которой резко пахло жженой резиной, сыростью и дешевым табаком. Этот запах казался совершенно чужеродным здесь, среди тонкого аромата свежесваренного кофе и сосновой хвои. Мой взрослый, двадцативосьмилетний сын смотрел на меня с такой неприкрытой ненавистью, словно я совершила преступление...