Тридцать первое декабря две тысячи двадцать пятого года. На часах — 23:50. Вадим ненавидил этот вечер. Нет, он любил Новый год, запах ели и мандаринов, но конкретно этот вечер он ненавидел всей душой. Ему тридцать пять, он генеральный директор строительной фирмы, и его статус обязывал быть там, где быть не хотелось: в пентхаусе на сорок пятом этаже, среди «нужных людей», полезных связей и резиновых улыбок. Вадим поправил воротник кашемирового пальто, которое стоило как неплохая подержанная иномарка, и нервно глянул на свой «Ролекс»...