— Ключи на стол положи, Лида. И брелок от шлагбаума тоже. Голос Николая Петровича не терпел возражений. Он стоял посреди маленькой кухни типовой панельной девятиэтажки, заслоняя собой холодильник, и барабанил толстыми пальцами по клеенке. От него пахло дешевым табаком, бензином и упрямой, выдержанной годами уверенностью в собственной правоте. — Зачем, Николай Петрович? — Лида не подняла головы от разделочной доски, продолжая нарезать огурцы для салата. Нож глухо стучал по дереву: тук, тук, тук. — Мы же договаривались...