Вечер. В квартире пахнет яблочным пирогом, который Ольга испекла для сына. Артём, её восьмилетний мальчик, сидит за столом и старательно выводит буквы в тетради.   — Мам, а правда, что в новой школе есть бассейн? — поднимает на неё глаза.   — Правда, — улыбается Ольга, протирая тарелку. — Но сначала нам нужно дождаться конца лета. И… немного подкопить.   — А папа бы нам помог? — спрашивает он неожиданно.   Ольга замирает. Прошло уже два года, но каждый раз, когда сын вспоминает отца, в горле комом встаёт то самое горе...

Ольга Сергеевна немного презрительно, немного с осуждением рассматривала барышню, сидевшую напротив и уткнувшуюся в телефон. Никакого приличия, - бурчала про себя Ольга,- находится в общественном пространстве, а ведёт себя... Как, по её мнению, не так ведёт себя девушка, Ольга ещё не придумала. Но что не так, это точно. Во- первых девица была в вульгарных порванных джинсах, каких-то затрапезных кедах и ужасной майке с дурацкой надписью. Во - вторых, на голове у неё были ужасные косички фиолетового цвета, в ухе бесчисленное множество серёжек, а на руке...