Вечер в квартире на Малой Бронной пахл дорогим кофе и едва уловимым ароматом лилий, которые Артём приносил каждую пятницу. Пять лет. Пять лет безупречного ритуала. Елена смотрела на его безупречно выглаженную рубашку и не понимала, в какой момент в этой уютной тишине поселилась смерть. Артём не стал дожидаться, пока она допьет свой латте. Он выложил на полированный стол из карельской березы папку — серую, офисную, чужеродную в этом интерьере. — Я терпел тебя только ради твоей прописки, — процедил он...