«Коля, где твоя машина?» - изумленно-испуганный возглас бабушки разбудил меня утром. Ранней осенью 2001 года. Коля – в данном случае, мой отец, - в один шаг прыгнув из спальни к окну на кухне, горестно зафиксировал: машины действительно нет. Дальше – вызов милиции, приезд наряда, какая-то хаотичная суета возле дома… И врезавшийся в память равнодушный жест следователя – разведенные в стороны руки. Искать, мол, будем, но особенно ни на что не надейтесь. Не помогла ни сигнализация, ни иммобилайзер, ни блокиратор рулевой колонки «Гарант»...

Ира вытирала пыль с телевизора, когда свекровь вошла в гостиную. Людмила Петровна села в своё любимое кресло и сложила руки на коленях. — Ир, садись. Поговорить надо. — Что случилось? — Ира отложила тряпку. — Витька где? — На работе ещё. А что? — Ничего. Просто... — Людмила Петровна помолчала. — Решила я наконец квартирный вопрос закрыть. У Иры ёкнуло сердце. Вот оно! Двадцать три года они жили все вместе в этой трёшке. Двадцать три года она ждала этого разговора. — И как решили? — Квартиру на Витьку переоформлю...