Осколки стеклянной банки брызнули по лестничной площадке. Густой, тягучий цветочный мед медленно пополз к моим старым, растоптанным ботинкам. Я стояла на площадке седьмого этажа, крепко прижимая к груди черный плотный пакет. В него пятнадцать минут назад небрежно запихали мои потертые свитеры и рабочую форму пекаря. Рядом, поджимая хвост, жался к ногам мой шпиц Арчи. Из открытой двери нашей новой, сияющей свежим ремонтом квартиры доносилась музыка и запах дорогого парфюма. Мой муж Роман, ради которого я последние пять лет вставала в четыре утра на смену в пекарню, стоял на пороге...