Стас сидел за кухонным столом, уютно устроившись на привычном месте. Перед ним стояла глубокая тарелка с маминым фирменным борщом – ароматным, наваристым, с лёгкой кислинкой. Ложка плавно двигалась из тарелки в рот, а мысли Стаса невольно уносились вдаль. Он размышлял о том, как сильно изменилась его жизнь за последние годы. Теперь у него был достаток, позволяющий завтракать в модных кафе, обедать в ресторанах с мишленовскими звёздами, а ужинать – в заведениях, где шеф‑повара экспериментировали с молекулярной кухней...