Синие проблесковые маячки патрульной машины разрезали темноту ноябрьской ночи. Холодный свет выхватывал из мрака мокрый асфальт у служебного входа в ресторан и сгорбленную фигурку девушки. Рита стояла у кирпичной стены, до боли вцепившись в лямки рюкзака. Ее колотило. И вовсе не от пронизывающего ветра с реки. Стас, двадцатипятилетний сын владельца крупного строительного холдинга, нервно поправлял воротник дорогого кашемирового пальто. От него пахло крепкими напитками и тяжелым парфюмом. — Я сгною тебя за эти деньги! — орал мажор на гардеробщицу, брызгая слюной...