Дождь в тот вечер не просто шел — он хлестал по окнам съемной «однушки» так, словно хотел смыть грязь с этого города. Или с моей жизни. Я стояла посреди комнаты, прижимая к груди тяжелый том «Топографической анатомии», словно это был щит, способный защитить меня от слов, которые резали больнее любого скальпеля. — Лен, ну не делай ты такое лицо, — Дмитрий застегивал молнию на дорожной сумке. Он даже не смотрел на меня. Его взгляд блуждал по комнате, избегая встречи с моими глазами. — Ты же умная женщина...