Дождь барабанил по панорамным окнам гостиной так настойчиво, будто пытался предупредить меня о чем-то, достучаться сквозь двойные стеклопакеты. Я сидела в глубоком кресле, поджав под себя ноги, и смотрела на стопку документов, лежащую на журнальном столике из темного дуба. Три года. Ровно столько длилось наше «почти». Почти жена, почти семья, почти счастье. И этот дом — наш общий загородный рай, наша крепость в сосновом бору — был единственным материальным доказательством того, что я не придумала эту любовь...