– Я тут ни при чём, – бросил мужчина и захлопнул дверь прямо перед моим носом, стоило мне только протянуть ему распечатку с камеры. Сквозняк в подъезде протащил по бетонному полу запах мокрой штукатурки. Я стояла перед обитой дермантином дверью с облупленной цифрой «семнадцать» и сжимала в пальцах лист. На нём было четыре стоп‑кадра: грязно‑белая «Газель» с отчётливым номером, её левый борт в полуметре от моего крыла, осколки поворотника на асфальте. Всё ровно то, что случилось неделю назад. Авария произошла двенадцатого октября, во вторник...