Ключ не повернулся. Лена стояла перед дверью собственной квартиры, которую не видела полгода, и ключ — её родной ключ — упирался во что-то внутри замка, словно его туда вставили первый раз в жизни. А за дверью топали детские ноги. И пахло жареным луком. В её квартире. Где никого не должно было быть. Такси привезло её сюда двадцать минут назад. Полгода командировки, гостиницы, чужие подушки, ресторанная еда, от которой уже мутило. Лена, сорокапятилетняя женщина, привыкшая держать всё под контролем, мечтала только об одном: своя ванна, свой матрас, тишина...