Звонок раздался в час ночи. Андрей вскинулся с подушки, нашаривая телефон в темноте. На экране светилось: «Виктор Петрович». Тесть. За пять лет брака он звонил ночью ровно ноль раз. — Андрей? — голос в трубке был не то чтобы расстроенным, скорее обиженно-злым, будто это Андрей в чём-то виноват. — Вставай. Забирай меня. Машина всё. Встала. Движок, похоже, клина дал. И Андрей поехал. Как всегда. Потому что так надо. Потому что он — зять. Потому что пять лет он пытался доказать этому человеку, что достоин уважения...