Запах жасмина на моей веранде — это то, ради чего стоит жить. Когда тебе за шестьдесят, ты начинаешь ценить не скорость жизни, а её аромат. Я сидела в плетеном кресле, потягивая остывший чай с чабрецом, и смотрела, как заходящее солнце золотит верхушки старых яблонь. Эти деревья сажал еще мой покойный муж, Иван. Каждая ветка здесь знала тепло моих рук. Тишину разрезал резкий, вульгарный звук — рев мотора, который явно не вписывался в пасторальную симфонию дачного поселка. К моим воротам, лихо затормозив и подняв облако пыли, подкатил новенький блестящий внедорожник...