— Ты с ума сошел, Валера? Какому еще брату? — Марина застыла посреди прихожей с мокрой тряпкой в руках. Вода с серой ткани лениво капала на старый линолеум, оставляя мутные разводы. В воздухе еще стоял запах свежезаваренного чая и жареных котлет, но привычный домашний уют рассыпался в пыль буквально от одной фразы. Валера даже не вздрогнул. Он сидел на табурете, неторопливо расшнуровывая стоптанные рабочие ботинки. На его синей заводской куртке в районе кармана темнело масляное пятно, а под ногтями въелась несмываемая годами металлическая пыль...