Дмитрий Воденников о странных генах, неправильных именах и нашей тяге к неведомому. Когда-то к писателю Пришвину постучали в калитку. На улице была зима, на участке лежал снег, выходить никуда не хотелось. - Вам кого? – спросил писатель. Тонкий женский (а может, детский?) голосок ответил ему: – Здесь живет литер... атор? - Писатель Пришвин? – переспросил тот. - Сейчас посмотрю, - был ответ. Чем-то пошуршали, развернули, потом читают по листку: – Комсомольская, 85, дом Пришвина, Литер Атор. Вышел из дома Пришвин (а что делать), протопал по снегу, открыл калитку, за ней большая уже девица...

Скучаю по противным гаишникам, таким пузатым пингвинам вразвалочку, а вместо хвоста - жезл: туда-сюда. Вдруг осознал, что как-то редко они стали попадаться на дороге. Поехали недавно с женой в лес за 100 км, и уже на выезде вижу, надо заправиться, а заправка-то слева через две сплошные. Была ни была, повернул. Стал заправляться - а денег-то и нет, дома забыл вместе с документами. Кредитовался у жены, выезжаю в сомнении: ехать-то еще 70 км, без доков неуютно. Вообще-то меня никогда не останавливают на дороге и на постах: машина скромная, не тонированная...