Моя кухня всегда была нашим святилищем. Просторная, залитая теплым светом абажура цвета топленого молока, она пахла ванилью, свежесваренным кофе и моим фирменным яблочным пирогом с корицей. Именно здесь, за дубовым столом, накрытым льняной скатертью, разворачивались главные драмы жизни моей лучшей подруги. Лена была из тех женщин, на которых оборачиваются на улицах: высокая, с копной тяжелых каштановых волос, идеальным маникюром и глазами раненой лани. И эти глаза почти каждый пятничный вечер блестели от слез на моей кухне...