В четверг вечером Оксана разогревала ужин на кухне и понятия не имела, что меньше чем через сутки её вещи будут стоять в трёх пакетах у подъезда её же матери. В этот самый момент муж, Максим, был вовсе не в пробке по дороге с работы, как она думала, а стоял на лестничной площадке третьего этажа и ногой держал открытой дверь квартиры 47. «Открывай, Артём. Я знаю, что ты дома», — сказал Максим негромко, почти буднично. Так говорят курьеру, а не человеку, с которым спишь чужую жену. Дверь открылась сама...