— Стой там, обувь не пачкай, внутрь не заходи, — бросил Денис, перегораживая дверной проём плечом в серой толстовке. Я замерла на пороге нашей двушки на втором этаже. С пальцев капал подтаявший снег. — Денис, ты в уме? — спросила я, глядя мимо его плеча в глубь прихожей. На линолеуме стояли два моих дорожных чемодана. Один — старый, тряпичный, бордовый, с которым я ещё из детдомовского общежития выпускалась. Второй — пластиковый, серый, купленный прошлой осенью. Ручки обоих были намертво перемотаны широким жёлтым упаковочным скотчем...