— Ключи на стол, Игорек. И собирай свои итальянские костюмы, — Елена Николаевна аккуратно отпила остывший ромашковый чай, с легкой улыбкой наблюдая, как багровеет лицо мужа. — Ты в своем уме, Ленка? — он нервно дернул узел дорогого шелкового галстука. — Я подаю на развод! И ты уедешь в свою хрущевку, а я остаюсь при своих метрах! Если бы этот пятидесятилетний Ромео знал, какую юридическую мину замедленного действия он подписал собственными руками ровно год назад, он бы не размахивал так самодовольно ключами от новенькой элитной двушки...