– Это что, твоя заначка? – Олег держал жестяную банку из-под чая и тряс ею, как погремушкой. Я застыла с полотенцем в руках. В банке звякало – мелкие купюры, сдача, остатки от продуктов. То, что не помещалось на карту. А на карте к этому утру лежало сто восемьдесят тысяч. – Это на отпуск, – сказала я. – Я тебе целый год про это говорю. Мы женаты пять лет. И все пять лет я веду этот дом так, чтобы хватало на всё. Я знаю цену каждой пачке масла. Знаю, в каком магазине гречка дешевле на двенадцать рублей...