— Я тебя из грязи достал, отмыл, а ты… Человек? Какой ты человек, ты обслуга! — муж-бизнесмен швырнул на пол белоснежный фартук с вышитым логотипом его ресторана. Фартук упал мягко, почти беззвучно. Как будто и ему было неловко участвовать в этом спектакле. Я стояла у кухонного острова, держась пальцами за край столешницы, чтобы не выдать дрожь в руках. На плите кипела вода для пасты — я машинально поставила её десять минут назад, потому что иначе нечем было занять себя, пока он ходил по квартире и “настраивался” на разговор...