— А вы тут какого черта делаете? Прямо посреди гостиной, окружённая горой чёрных мусорных пакетов на сто двадцать литров, стояла её свекровь, Зинаида Аркадьевна. В руках она брезгливо держала винтажное бархатное пальто, принадлежавшее покойной тётке Дарьи. Рядом суетился муж Дарьи, Игорь, укладывая в картонную коробку хрустальные салатницы. — О, явилась! Зинаида Аркадьевна даже не вздрогнула. Она аккуратно сложила пальто и бросила его в пакет. — А мы тут, Дашенька, решили тебе помочь. Расчищаем авгиевы конюшни...

— Подписывай, кому говорю! А то знаю я вас, провинциалок. Сегодня «люблю, жить без тебя не могу», а завтра половину Игорешиного бизнеса оттяпаешь! — Зинаида Павловна брезгливо придвинула по полированному столу нотариуса стопку скрепленных листов. От нее густо пахло тяжелым французским парфюмом и превосходством. Оля сглотнула подступивший ком в горле, дрожащими пальцами взяла тяжелую перьевую ручку и вывела свою фамилию на последней странице. Игорек, стоявший рядом, лишь виновато пожал плечами и отвел глаза...