Когда кровь не вода, а отрава.
Марина сидела в парикмахерской и смотрела, как мастер колдует над её стрижкой, когда телефон на подлокотнике завибрировал снова.
Уже четвертый раз за последние полчаса. И можно было даже не смотреть на экран, чтобы понять, кому там опять неймется. Экран высветил имя «Лика», а под ним фотографию, которую Марина сто лет назад поставила чисто автоматически, — улыбающаяся физиономия младшей сестры мужа, веснушчатая, с вечно приоткрытым ртом. Марина смахнула уведомление пальцем в сторону, даже не читая, что там прилетело...