Воздух над пыльной деревенской дорогой звенел от напряжения. Виктор Лебедев, человек, одним звонком закрывавший предприятия и ломавший судьбы, сейчас стоял у капота своего внедорожника и мелко, жалко трясся. Его лоск испарился в ту секунду, когда он увидел перед собой Степана — не разоренного бизнесмена в костюме, а обезумевшего от ярости мужика с куском ржавого железа в руках. — Ты... ты не посмеешь... — прохрипел Лебедев, пятясь назад и выставляя перед собой руки с идеальным маникюром. — Меня люди ждут! Если со мной что-то случится, сюда через час ОМОН прилетит! Степан не ответил...