Она выдумала эту историю много лет спустя, сидя на веранде своего дома в пригороде Бостона, где над соснами кружили чайки, а вдалеке мерцал океан. Но на самом деле всё случилось именно так, как она рассказывала своему взрослому сыну, когда он впервые спросил: «Мама, кто был мой отец?» И она не могла солгать — слишком много правды было в её глазах, чтобы прятать её за удобными вымыслами. Это была не сказка, но она обрамила её в слова, чтобы боль утраты превратилась в тихую гордость. Шестое октября 1973 года выдалось невыносимо жарким даже для пустыни...