Ключи звякнули о хрустальную салатницу и замерли среди оливье. Гости, только что поднявшие рюмки за юбиляра, так и застыли с поднятыми руками. Сосед Пётр Аркадьевич, уже набравший воздуха для очередного тоста, медленно опустил стопку на скатерть. — Джипа нет, — сказал Виктор Павлович. Спокойно, почти ласково, словно сообщал о перемене погоды. — И не было никогда. Это ключи от моей машины. Единственной. Двадцатилетней. Выгляни во двор, сынок, посмотри, на чём отец приехал. Игорь стоял посреди комнаты с бокалом в руке и не мог закрыть рот...