Снег летел в свет фар косыми штрихами, и трасса тянулась под колёсами длинной, чёрной, отполированной морозом лентой. Родион вёл фуру ровно, на четвёртой сотне за смену, и мысли у него шли такие же ровные: успеть к утру, сдать рыбу под накладную, не влететь на простое. Термометр в кабине показывал минус двадцать шесть за бортом, и от этой цифры даже в тёплой кабине хотелось поёжиться. Впереди, у самой кромки, что-то замигало. Оранжевый прерывистый огонёк — то вспыхнет, то погаснет, будто кто-то из последних сил подаёт знак...