В тот вечер небо над подмосковным поселком было серым и тяжелым, как старая шинель деда. Ливень не просто шел — он обрушивался на землю с какой-то яростной лихорадкой, превращая единственную асфальтированную дорогу в бурлящую реку. Дарья стояла у окна кухни, прижимая лоб к холодному стеклу. Ей было тридцать два, но в отражении на неё смотрела женщина с потухшими глазами, в которых застыла вечная усталость. Она вернулась в родные края полгода назад. Жизнь в столице не просто не задалась — она перемолола Дашу, выплюнув обратно в покосившийся родительский дом...