Я дошивала рукав зимнего пальто, когда позвонила Кира. Голос у дочери был такой, каким она говорила в пять лет, разбив мамину вазу – тонкий, сдавленный, готовый сорваться на всхлип. – Мама, он подал на мастерскую...